Нижневартовск секс знакомства без регистрации

Как часто нам кажется, что история закончилась, мы поставили точку, пропустили строку и крупными буквами вывели *КОНЕЦ*. И, спокойные, отправились спать, забыв закрыть тетрадь, не перевернув страницы. А ночью все наши сокровенные желания на цыпочках выходят в наши сны... И ветер, залетевший в комнату, повинуясь их неслышным мольбам, мелким почерком выводит чуть ниже *первой части*. Ничего не заканчивается. Ни у одной из наших жизненных историй нет конца..они перетекают одна в другую, изменяясь, сливаясь, раздваиваясь и сплетаясь... Каждая история продолжается по-своему. Даже если этот человек исчез из вашей жизни – ваша история продолжается, вы вспоминаете друг о друге. Пусть даже раз в десятилетие, мимоходом – но вспоминаете. И вы живете друг без друга, тем самым продолжая начатую когда-то историю.. Кто сказал, что нужно обязательно быть вместе, чтобы она продолжалась? Самые интересные истории, подчас, это истории разлук и расставаний длиною в целую  жизнь..

Быть плохою хорошо, а хорошей - плохо! (с) Шерри Аргов, психолог

Иван Охлобыстин"Почему люди считают, что имеют право разрушить чужие жизни? Уходя, обижая, не звоня, бросая на ветер слова... Вы что, Боги, чтоб решать кому мучиться, а кому жить счастливо? Если уж сказал «Люблю», то будь добр любить до последнего вздоха. Если сказал «Обещаю», то разбейся в лепёшку, но сдержи обещание. Если произнёс «Не отпущу», то сделай всё, чтоб остаться. В противном случае, какой смысл жить, если каждое ваше слово равноценно нулю и не имеет значения?"

Только когда      Стынет земля -             Птицы летят                      К югу, Там где-нибудь       Нужно чуть-чуть             Им переждать                        Вьюгу. Вот и порой       Надо с тобой             Нам переждать                        Холод - Нашей любви        Тихо уйти             Надо не дать                          Повод. Тёплой весной       Снова домой            Птицы лететь                         Будут, В наших краях        Станут в ветвях             Гнёзда они вить                         Всюду. В доме светло,        В сердце тепло             Станет у нас                         Тоже, Если забыть        Мелочь обид             Оба сейчас                         Сможем.

Скажите, люди умирают от любви? Я думаю, что нет, не умирают. А просто где-то там, у них внутри, Какой-то огонёк перегорает... Они, наверное, становятся сильней, И с опытом всё больше понимают, Что он им дан, чтоб сделать их мудрей. И продолжают жить, не умирают... Их сердце часто бьётся через раз, Когда их чувства с корнем вырывают, Когда душа болит от колких фраз, Им тяжело. Но всё ж не умирают... Они латают дыры на себе, И без наркоза раны зашивают. Сгорают словно бабочки в огне, Но только от любви - Не умирают..

одиночество - это когда вечером в пятницу ты понимаешь, что нескем провести выходные

. Мне было грустно, и потому я сказала ей: "любви нет!" "как нет? - она вскинула руки - любовь есть!" "нет любви" - возразила я из чувства противоречия. Тогда она принялась доказывать, чертить на песке теоремы. И доказала, что любви, и в самом деле, нет. "отчего же мы вместе? по какому закону" - спросила я. "так теплее" - ответила она, сжимаясь у меня на плече. Я оглянулась и только тогда разглядела, что мы совсем одни. Вокруг только цветы и песок. Наверное. Это был первый раз, когда мне захотелось стать стрекозой. 2. Вчера исчезли женщины. Я проснулась около десяти, а женщин уже не было. нигде. На улицах встречались только мужчины. Они недоуменно приподнимала соломенные шляпы, приветствуя меня. И поворачивали голову вслед, реагируя на запах. А женщин не было. ни одной. Сначала было страшно, потом - грустно. Через час все наладилось. Не было женщин, но это терпимо. (прошу прощения за напечатанное непечатное. но лгать - не могу.) 3.Я сказала товарищу: "Давай найдем укромное местечко, где я выкурю свою послеобеденную сигаретку?" Товарищ ответила мне: "Сигаретка уже третья, а ты все еще не обедала. Несовпаденьице!!" Мне оставалось склонить голову в виноватом согласии и увлечь товарища на длинную узкую лавочку где-то в изгибах школьного стадиона. Я выковыряла из пачки белую сигаретину и затянулась до отказа. Закашлялась. Товарищ с видимым торжеством посмотрела на меня. На противоположном конце скамьи жили дети. Школьный лагерь вышел на прогулку. Пять мальчиков и одна девочка. Лет семи, похожая на маленькую Шапокляк. Они играли. Шапокляк вставала, уперев кулаки в пояс, и вопрошала: "Кто ебался с Ельциным?" или "Кто сосал у Андрона?" Все остальные выбирали жертву, а потом гонялись за ней вокруг скамьи, щекоча и щипая. Затем, на место Шапокляк становилась зареванная жертва, и все начиналось по новой. Извержения любви становились все замысловатей, и вот я уже почувствовала призыв включиться в их игру. Заерзала. Товарищ посмотрела на меня с ужасом и сказала: "это ведь дети!"...